In un ritiro qui in Sicilia, in questi giorni, abbiamo lavorato sui quattro archetipi — i due oscuri e i due luminosi. Il maschile e il femminile, ciascuno nella sua versione di luce e nella sua versione d'ombra. Il Re e il Sacro Padre, il maschile di luce. La Regina e la Grande Madre, il femminile di luce. Il Guerriero, il Samurai, il maschile oscuro — presenza pura. E poi lei: la Femme Fatale, la Strega — il femminile oscuro.

Di tutti, è stata lei la più difficile da incarnare.

Perché la Femme Fatale ha lavorato dentro di me molto prima che imparassi il suo nome. Da bambino mi ha lasciato ferite di rifiuto, di inadeguatezza. Da uomo ho continuato a innamorarmi di donne che la incarnavano — donne che mi facevano innamorare e poi, nell'istante esatto in cui mi rifiutavano, mi ferivano. Ho odiato quell'archetipo perché mi sono sentito piccolo davanti a lui. E si finisce sempre per odiare ciò davanti a cui ci si sente piccoli.

Non è assenza. È un'altra presenza.

Il primo errore è pensare che la Femme Fatale sia "assente". Sembra assente al mondo perché è impegnata a sentire la vita dentro. Ma non è assenza: è un altro tipo di presenza — più selettiva, come un laser. La sua attenzione la dona a pochissimi, scelti con una precisione spietata.

E la sua calma non è mancanza di energia. È energia trattenuta. Non dispersa addosso a chiunque, ma concentrata, compressa — e per questo magnetica. È tutta lì la differenza tra lei e me: lei accumula, io disperdo. Lo dico al presente, perché al presente mi capita ancora: con la mia Sindrome del Salvatore vorrei salvare il mondo intero, e finisco per non salvare nessuno, dimenticandomi di me.

Lei accumula.
Io disperdo.

Il magnetismo nasce da dentro

Durante un esercizio dovevamo incarnarla, e a me veniva difficile restare dentro — il mio sistema voleva subito uscire, allungare l'attenzione verso gli altri, compiacere. Eppure è proprio lì il suo super-potere. La Femme Fatale non seduce puntando la preda. Seduce perché passa la vita a sedurre se stessa: è in continuo ricordo dei propri bisogni, piena di amor proprio, e viene prima di tutti gli altri. È così che accumula energia magnetica. Ed è così che diventa attraente.

E quando quel magnetismo, finalmente, decide di donarlo a qualcuno — si sente. Eccome se si sente. Ricevere lo sguardo di chi non regala sguardi a nessuno è un'esperienza potentissima. Quando balla con qualcuno e sceglie di dargli attenzione, non si perde nell'altro: si ricorda di godersi il ballo. Sta ballando per sé — e semplicemente concede all'altro il lusso di unirsi alla propria celebrazione della vita.

Il suo super-potere è il No.
I suoi no sono veri, sentiti.
E per questo i suoi sì diventano preziosi.

L'altro super-potere: l'invisibilità

C'è un secondo potere, gemello del No: l'invisibilità. Non vuol dire che non la si veda — anzi, la si guarda eccome. Vuol dire che non si lascia leggere. Puoi averla davanti agli occhi e non sapere nulla di lei: cosa sente, cosa vuole, cosa pensa di te. Mostra solo ciò che decide di mostrare, e tiene il resto al riparo.

E qui sta il paradosso: l'invisibilità non è il contrario del magnetismo. Ne è la radice. Proprio perché non si lascia mai afferrare, quando sceglie di rivelare qualcosa di sé quel poco pesa il doppio. Si diventa magnetici restando, in fondo, introvabili.

Visibile a tutti.
Raggiungibile solo da chi sceglie lei.

Lo stesso fuoco in chi facilita

Lo vedo bene in chi facilita. I facilitatori capaci — quelli che sanno tenere una sala — hanno esattamente questa energia. Donano il loro fuoco, il loro piacere, a chi è lì con loro, dentro lo spazio protetto del lavoro. E fuori non ne parlano: non lo spargono ai quattro venti.

Chi invece sogna soltanto di facilitare lo racconta a tutti, ovunque, in anticipo. E proprio per questo perde energia — la disperde prima ancora di usarla — e poi, davanti alla sala, non ci riesce.

Il fuoco che racconti a tutti
non scalda più nessuno.

Come la riconosci

Una cosa importante, prima degli esempi: anche se porta un nome femminile, questo archetipo non è "roba da donne". Gli archetipi non hanno sesso — vivono negli uomini come nelle donne, ovunque ci sia quella presenza magnetica e selettiva. Pensa all'intensità magnetica di una Monica Bellucci, o al magnetismo silenzioso e trattenuto di un Keanu Reeves: la stessa energia, in corpi diversi.

Le parole, da sole, restano astratte. Ecco la stessa energia in carne e ossa — gli esempi in cui forse riconoscerai qualcuno, o te stesso quando ne hai paura:

• È quella che a una serata parla meno di tutti — e che tutti, senza sapere perché, continuano a guardare.
• Non risponde al messaggio all'istante. Non per gioco: semplicemente non vive proiettata fuori, in attesa.
• Non riempie i silenzi per metterti a tuo agio. Li lascia stare, e nel silenzio diventa più grande.
• Quando una cosa non è più allineata per lei, se ne va. Senza mille spiegazioni, senza dramma.
• Dà tutta la sua attenzione a una persona alla volta — e quella persona si sente scelta, non corteggiata.
• Non si concede a chi non le piace, nemmeno per gentilezza. Il suo "no" non lo addolcisce.

Le sue distorsioni

Ogni Fuoco, lasciato a sé, può bruciare male. Anche questo. E la parodia più diffusa è la più ingiusta: la sgualdrina che si concede a chiunque. Non è dark feminine — è il suo esatto contrario. Sotto non c'è potere, ma rabbia repressa e, soprattutto, desiderio mal gestito: tenuto inespresso troppo a lungo, finché esplode tutto insieme e fa perdere il centro. Non è seduzione scelta: è uno scarico.

Poi c'è il gelo: la Femme Fatale che si chiude del tutto, che diventa di ghiaccio — fredda, altezzosa, intoccabile, calcolata — e non lascia entrare più nessuno.

E c'è la distorsione più subdola, quasi l'opposto del gelo: dopo aver accumulato per una vita, rovescia tutto su una sola persona. Lì si perde. Consegna all'altro tutto il potere che aveva custodito, e nasce una legatura d'amore potentissima — una relazione tossica, un vincolo così intenso da diventare dipendenza. Una di quelle da cui, dopo, è difficilissimo uscire.

Tutto il Fuoco su un solo volto
non scalda: lega.

Erano guide

Oggi capisco perché mi innamoravo proprio di loro. Avevano esattamente ciò di cui avevo più bisogno e che non sapevo darmi. Sapevano essere discrete. Parlavano poco. Facevano quasi sempre ciò che sentivano. E difficilmente si concedevano a chi non piaceva loro — il che, in quei casi, voleva dire a me.

Mi rifiutavano.
E nel rifiuto facevano il loro lavoro.

Perché quel rifiuto era un insegnamento. Mi stavano dicendo, senza dirlo, che ciò che cercavo in loro dovevo coltivarlo in me. Che il vero potere nessuna di loro me l'avrebbe regalato — dovevo costruirlo dentro. Erano guide travestite da ferita. E io le ho odiate, finché non ho capito che mi stavano soltanto indicando la strada.

Non sono guarito. Sto guarendo.

E non credere che ti stia scrivendo da arrivato. Proprio in questo ritiro, in questi giorni, c'era una donna che incarnava la Femme Fatale alla perfezione. E io ne ero attratto — fortemente, come sempre, come da bambino.

La differenza, stavolta, è che me ne sono accorto. Sono riuscito a restare dentro il desiderio senza esserne trascinato, a guardarci sotto, a vedere la ferita antica che si riaccendeva. Non l'ho spenta. L'ho vista — e questo, per ora, è già enorme.

Non sono guarito. Sto guarendo. È diverso. E forse non si tratta nemmeno di guarire del tutto, ma di imparare a celebrare la ferita: a vederne la perfezione, a ringraziarla per ciò che continua a insegnarmi.

Non disegno la mappa da arrivato.
La disegno mentre cammino — e ancora cado.

Da oggi ho delle lenti diverse. La prossima volta che incontrerò una Femme Fatale proverò a coglierne i pregi e a celebrarli, invece di criticarne i difetti. Perché quei difetti non sono suoi. Sono le mie ferite.

Parlando di Fuoco:
è tempo di integrare la nostra Femme Fatale.
Imparare a stare dentro. A non disperderci.
A custodire il Fuoco invece di regalarlo al primo che passa.

Vi voglio bene.
Al prossimo articolo.

— Marco